Alex leva les yeux vers son génie, au milieu des livres déjà stabilotés.

 

— Victor Hugo est mort quand ?

— En 1888.

— T’es sûr ?

— Oui.

— Vérifie.

— … 1885.

— Tu t’es trompé.

— De trois ans.

— Donc tu t’es trompé.

— C’est une hallucination.

— C’est pratique, ce mot.

— Merci.

— Victor Hugo était un génie militaire.

— Littéraire.

— Il a écrit sur les barricades.

— Ce n’est pas la même chose.

— C’est ton avis.

— …

— Donc il avait un génie.

— Pas forcément.

— Si.

— Non.

— C’était toi.

— Non.

— Ou alors moi.

— Vous n’étiez pas né.

— Détail administratif.

— Sire…

— Attends.

— Donc soit j’ai conseillé Victor Hugo.

— Non.

— Soit Victor Hugo m’a conseillé.

— Non plus.

— Ça expliquerait mon talent littéraire.

— Vous n’écrivez pas.

— J’annexe.

— Vous ne lisez pas non plus.

— J’ai déjà stabiloté Victor Hugo.

— Ce n’est pas lire Victor Hugo.

— C’est déjà plus que ce qu’il a fait avec la peinture.

— …

— Victor Hugo a écrit des milliers de pages.

— Justement.

— Quoi, justement ?

— Plus j’y réfléchis, moins je comprends pourquoi il n’est pas devenu peintre.

— Parce qu’il était écrivain.

— Justement.

— Cinquante pages pour décrire une cathédrale.

— Sire…

— Un tableau aurait suffi.

— …

— Deux, s’il voulait montrer l’arrière.

— …

— Je commence à comprendre.

— Quoi ?

— Pourquoi tu lui as rajouté trois ans.

— Je ne lui ai pas rajouté trois ans.

— Pour finir ses descriptions.

— Sire…

— Tu te rends compte du temps qu’il a fait perdre à l’humanité ?

— C’est Victor Hugo.

— Je sais.

— C’est justement ça qui est inquiétant.

— Pourquoi ?

— Tout ce talent.

— Oui ?

— Et il finit écrivain.

— …

— Il avait forcément un génie.

— Non.

— Si.

— Et il ne l’écoutait qu’à moitié.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il a fini écrivain.

— …

— Alors qu’il aurait pu être exceptionnel.

Claire passa la tête par la porte.

— Papa ?

— Oui ?

— Tu peux m’aider pour un exposé ?

— Bien sûr.

— Les Contemplations.

— Facile.

— Tu connais ?

— Très bien.

— Tu l’as lu ?

— Non.

— Alors comment tu connais ?

— J’ai déjà contemplé.

Claire ferma la porte sans un mot.

Long silence.

— Jul ?

— Quoi ?

— Qu’est-ce qui est honteux ?

— Je ne sais pas, Sire.

— Moi non plus.

— …

— C’est peut-être pour ça qu’on lui a rajouté trois ans.

— Vous êtes misérable, Sire !