Lucifer, le Malin

et la Lumière Orange

 

— On vous prend pour Satan, Sire.

— Ah.

— Vous n’avez pas l’air inquiet.

— Au contraire.

— Pourquoi ?

— Parce qu’ils commencent enfin à comprendre.

— Comprendre quoi ?

— Que je suis Lucifer.

— Ce n’est pas ce qu’ils ont dit.

— Ils se rapprochent.

— Sire, ils vous accusent.

— Ils me reconnaissent.

— Ce n’est pas pareil.

— Pour une personnalité historique, c’est très proche.

— Vous n’êtes ni Lucifer ni Satan.

— Lucifer signifie porteur de lumière.

— Et Satan ?

— Une erreur de classement.

— Une erreur de classement ?

— Oui. Quelqu’un a mélangé les dossiers.

— Depuis combien de temps ?

— Quelques millénaires.

— Sire...

— Je suis ravi qu’on en parle enfin.

— Vous êtes en train de transformer une accusation en compliment.

— C’est parce qu’ils ont commencé par la mauvaise moitié du dossier.

— Quelle mauvaise moitié ?

— Satan.

— Et la bonne ?

— Lucifer.

— Porteur de lumière ?

— Exactement.

— Et cette lumière serait de quelle couleur ?

— Orange.

— Évidemment.

— Je ne comprends même plus pourquoi je pose des questions.

— Parce que tu cherches la vérité.

— Non. Je cherche la sortie.

— Même chose.

Jul soupira.

Alex ajusta sa couronne.

Jul soupira davantage.

— À force de faire le malin, les gens finissent surtout par voir le Malin.

— Tant qu’ils me voient.

— Ce n’est pas rassurant.

— C’est pourtant lumineux.

— Vous savez que ce n’est pas comme ça que fonctionne le Bien et le Mal ?

— Bien sûr que si.

— Ah bon ?

— Le Bien, c’est ce que j’aime qu’on me fasse.

— Empereur...

— Le Mal, c’est ce que je n’aimerais pas qu’on me fasse.

— Sir...

— C’est pourtant simple.

— C’est surtout très pratique pour vous.

— Les bons systèmes le sont toujours.

— Vous êtes en train de vous servir de vous-même comme référence morale.

— Je me connais très bien. C’est un avantage considérable.

— Vous vous prenez vraiment pour Dieu.

— Jul…

— Oui ?

— Je vous ai déjà expliqué.

— Hélas.

— Père, Fils, Saint-Esprit, Dieu des dieux... l’administration est vaste.

— Vous ne pouvez pas annexer toute la théologie.

— Trop tard.

— Trop tard ?

— J’ai déjà les couleurs.

— Orange n’est pas une religion.

— Toutes les religions ont commencé avec moins.

Jul ferma les yeux.

— Vous êtes impossible.

— Impossible est souvent le premier symptôme du divin.

— Non.

— Si.

— Non.

— Si.

— C’est de la mégalomanie.

— Les frontières sont administratives.

Jul regarda le ciel.

Le ciel ne répondit pas.

Ce qui, en Absurdie, ressemblait fortement à un accord tacite.

Alex sourit.

— Tu vois ?

— Quoi encore ?

— Même le cosmos valide.

— Le cosmos n’a rien dit.

— Exactement.

— Et alors ?

— Il n’a pas objecté.

Jul resta silencieux quelques secondes.

Puis quelques autres.

Puis davantage.

— Vous savez quoi ?

— Quoi ?

— Je crois que le vrai problème n’est ni Lucifer ni Satan.

— Ah ?

— C’est que vous gagnez vos propres procès.

— Évidemment.

— Vous êtes juge.

— Oui.

— Procureur.

— Oui.

— Témoin.

— Oui.

— Expert.

— Oui.

— Accusé.

— Oui.

— Et vous trouvez ça normal ?

Alex réfléchit.

Longtemps.

Presque trois secondes.

— Je trouve ça efficace.

— Voilà.

— Quoi ?

— Voilà pourquoi je m’inquiète.

Alex sourit davantage.

— Vivant et malin, Jul.

— C’est précisément le mot "malin" qui m’inquiète.

— Pourtant, c’est le plus beau compliment du dossier.