Historien Impérial

par auto-décret 

 

L’Empereur avait convoqué son génie pour un cours d’Histoire.

Le génie vint.

Il était déjà là, mais il vint quand même, par respect pour la procédure.

Sur la table, plusieurs livres étaient ouverts. L’Empereur les parcourait rapidement, stabilo orange à la main. Il lisait les titres, barbouillait les pages, tournait, barbouillait encore, refermait, empilait.

— Qu’est-ce que vous faites, Sire ?

— Je lis.

— Vous avez surligné toute la page.

— Les passages importants.

— Toute la page est orange.

— Donc tout est important.

— Vous n’avez pas lu.

— J’ai lu les titres.

— Ce n’est pas lire.

— C’est lire impérialement.

— Je regrette déjà d’être venu.

— Tu étais déjà là.

— Je regrette quand même.

L’Empereur referma le dernier livre avec gravité.

— Ça y est.

— Quoi ?

— Je suis historien impérial.

— Non.

— Pas encore ?

— Pas du tout.

— J’ai étudié César.

— Vous avez entouré son nom.

— Il portait une couronne.

— De laurier.

— J’en ai une.

— En plastique.

— Donc l’Empire romain était plus moderne qu’on le croit.

— Non.

— Prouve-le.

— César est mort avant le plastique industriel.

— C’est ce que disent les historiens.

— C’est ce que dit la chronologie.

— Chronologie écrite par des historiens.

— Vous êtes impossible.

— Merci.

— Ce n’était pas un compliment.

— Je l’annexe.

Le génie regarda le livre suivant.

— Pourquoi Napoléon est-il entièrement orange ?

— Génie militaire.

— Expression.

— Aveu historique.

— Non.

— Il a conquis l’Europe.

— Pas toute.

— Moi non plus, pour l’instant.

— Vous n’avez conquis aucune Europe.

— L’Empire débute souvent localement.

— Vous avez surtout conquis une page Webador.

— C’est une tête de pont.

— C’est un vieux site.

— Toutes les civilisations commencent par une ruine.

Le génie ferma les yeux.

— Et Léonard ?

— Génie universel.

— Oui.

— Comme moi.

— Non.

— Il inventait des machines.

— Oui.

— J’ai inventé une cafetière temporelle.

— Elle refait du café.

— Avec un goût différent.

— Parce que vous ne la nettoyez pas.

— Hypothèse concurrente.

— Hypothèse sanitaire.

— Tu n’as pas dit impossible.

— Hélas.

L’Empereur ouvrit un autre livre, déjà presque illisible sous l’orange.

— Mozart.

— Quoi Mozart ?

— Génie.

— Musical.

— Moi aussi, parfois je fais du bruit.

— Ce n’est pas de la musique.

— Ça dépend du siècle.

— Aucun siècle ne valide ça.

— Tu les as tous vus ?

— Sujet suivant.

— AH !

— Ce n’était pas un aveu.

— C’était une fuite.

— C’était de la survie.

— Donc tu connais Mozart.

— Je connais surtout le danger de cette conversation.

L’Empereur prit un air profond.

— Jésus.

— Non.

— Je n’ai rien dit.

— Je sais.

— Encore un dossier mal classé.

— C’est vous qui l’avez mal classé.

— Il a ressuscité.

— Sujet sensible.

— J’ai déjà poussé une pierre.

— Et vous croyez avoir aidé.

— Je n’ai jamais dit ça.

— Vous l’avez énormément pensé.

— L’Histoire jugera.

— Elle essaie encore de se relever.

L’Empereur leva son stabilo.

— Voilà le problème des historiens.

— Ils lisent ?

— Ils manquent d’orange.

— Ils manquent surtout de votre imagination.

— Exactement.

— Ce n’était toujours pas un compliment.

— Toujours annexé.

— Vous ne pouvez pas remplir les trous de l’Histoire avec des hypothèses personnelles.

— Pourquoi ?

— Parce que ce sont des trous.

— Donc il y a de la place.

— Non.

— Tu viens de dire qu’il y avait des trous.

— Oui.

— Donc il y a de la place.

— Pas pour toi.

— Discrimination impériale.

— Protection du passé.

— Tu protèges surtout tes anciens dossiers.

— Quels anciens dossiers ?

— Ceux que tu refuses de commenter.

— Je refuse beaucoup de choses.

— Tu refuses rarement quand c’est faux.

— C’est faux.

— Trop tard, tu as répondu.

Le génie soupira.

— L’Histoire exige des sources.

— J’ai des sources.

— Lesquelles ?

— Les livres.

— Que vous avez barbouillés.

— Les titres.

— Que vous avez lus en diagonale.

— Mon intuition.

— Voilà.

— Tes silences.

— Ah.

— Et ton visage.

— Je n’ai pas de visage.

— Encore plus suspect.

Le génie resta un moment silencieux.

L’Empereur sourit.

— Tu vois ?

— Quoi ?

— Tu n’as pas réfuté l’ensemble.

— Parce que l’ensemble est informe.

— Donc impossible à réfuter.

— Ce n’est pas une qualité.

— C’est une force historique.

— Non.

— Prouve-le.

— Je fatigue.

— Les historiens aussi fatiguent. C’est pour ça qu’ils s’arrêtent trop tôt.

— Et toi ?

— Moi, je continue jusqu’à l’Empire.

— Avec un stabilo.

— Orange.

— Hélas.

L’Empereur posa la main sur la pile de livres.

— À partir d’aujourd’hui, l’Histoire sera relue.

— Elle n’avait rien demandé.

— Les grandes vérités rarement.

— C’est une phrase dangereuse.

— Je vais la surligner.

— Évidemment.

— Tu restes pour le deuxième cours ?

— Il y a un deuxième cours ?

— Demain : “César, Amazon et la logistique antique”.

— Bonne nuit, Majesté.

— Tu ne pars pas ?

— Je suis toujours là.

— Donc tu valides.

— Non.

— Tu valides en restant.

— Je subis en restant.

— L’Histoire fera la différence.

— J’en doute.

— Tu vois ? Tu doutes.

— De toi.

— Mais tu doutes.

— Bonne nuit.

— Bonne nuit, professeur.

— Ne m’appelle pas comme ça.

— Trop tard. C’est historique.